abr>


GALEANO:




























Liv.

De lo prohibido (Mario Benedetti)-Prohibido (Francisco Barrios)

Queremos flores hoy del jardín del que nos expulsaron

abr>
POEMA DE G. BELLI

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas,
qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-
deberían pavimentar de flores para celebrarnos
(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó
las floridas avenidas postradas de pena de Londres)
Nosotras queremos ver y oler las flores.
Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras
en vez de machos,
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
Y de los que nos vendaron los pies
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina
Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía
Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir
a riesgo de nuestras vidas
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento
obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo

Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte
Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
Y nos encerraron por locas
Flores del que nos pega, del que se emborracha
Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género

Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy. Cuanto nos corresponde.
El jardín del que nos expulsaron.

fallece poeta de Poza Rica

Zaida Chávez o Zaida Barker



Hoy informaron que la poeta murió. Le sobreviven sus versos, sus amistades, sus recuerdos.
Escribió de sus memorias, opiniones y consejos en diarios locales.
Vivió a pesar de todo y de todos.
Hasta pronto.


Ya se le extraña.
Aunque, es de reconocerlo, nos conformamos un poco más con este mundo gracias a Usted.


Por la tajada que nos dió este ángel

Otros méritos:
Priísta de hueso colorado
Obrera de Petróleos Mexicanos
Integrante de Horizonte Literario
Formadora de mujeres escritoras en el Cereso

-o-


un pobre diablo me dejaste





LOS DEL PISO DE ABAJO "Malo"

hablando de la primera república

Quien sabe si Federico García Lorca fue víctima de una venganza
y de la homofobia
En este video montan una entrevista a Luis Rosales, un amigo que se dice íntimo y conocer la forma de pensar del poeta en la que cuenta que, antes de la Guerra Civil, la violencia era insoportable. Dice que a la revolución social antecedió un periodo de masacres y represión insoportables por lo cual el vate ya pensaba en que la solución para España era una dictadura militar, pero en una forma tal que acabara de tajo con la situación en la que todos contra todos, unos a otros... casi, por cualquier cosa, se mataban...




Cae en manos de fanáticos

Una consciencia que conviene rescatar

LIBERTAD

  Ángela Figuera Aymerich (1902-1984)

Crecieron así seres de manos atadas (Empédocles)

A tiros nos dijeron: cruz y raya.
En cruz estamos. Raya. Tachadura.
Borrón y cárcel nueva. Punto en boca.
Si observas la conducta conveniente,
podrás decir palabras permitidas:
invierno, luz, hispanidad, sombrero.
(Si te cae la lengua de vergüenza,
te cuelgas un cartel que diga "mudo",
tiendes la mano y juntas calderilla).
Si calzas los zapatos según norma,
también podrás cruzar a la otra acera
buscando el sol o un techo que te abrigue.
Pagando tus impuestos puntualmente,
podrás ir al taller o a la oficina,
quemarte las pestañas y las uñas,
partirte el pecho y alcanzar la gloria.
También tendrás honestas diversiones.
El paso de un entierro, una película
de las debidamente autorizadas,
fútbol del bueno, un vaso de cerveza,
bonitas emisiones de la radio
y misa por la tarde los domingos.
Pero no pienses "libertad", no digas,
no escribas "libertad", nunca consientas
que se te asome al blanco de los ojos,
ni exhale su olorcillo por tus ropas,
ni se te prenda a un rizo del cabello.
Y, sobre todo, amigo, al acostarte,
no escondas "libertad" bajo tu almohada
por ver si sueñas con mejores días.
No sea que una noche te incorpores
sonambulando "libertad", y olvides,
y salgas a gritarla por las calles,
descerrajando puertas y ventanas,
matando los serenos y los gatos,
rompiendo los faroles y las fuentes,
y el sueño de los justos, porque entonces,
punto final, hermano, y Dios te ayude.

Una consciencia que conviene rescatar

San Salvador: El Taller literario Añil

           

La sociedad de los poetas necios

Crónica de Ronald Portillo*

Hace frío. El viento silba sobre l...


ESCRIBA AMIGA, ESCRIBA


ESCRIBA AMIGA, ESCRIBA


F.S.R.Banda




Escriba querida amiga, escriba sus desesperos, sus desasosiegos y sus desapegos, también sus desahogos, escriba para quemar las naves o para encender la última hoguera, embriáguese con las palabras que ha mordido furiosa en la almohada pero aun no ha dicho en voz alta ni siquiera frente al espejo, deje que las letras una a una sucedan, que construyan las palabras del espanto y del jolgorio, porque entre tanta palabra alucinada dirá la frase que busca sin saberlo, entre esos asombros y suicidios sabrá lo que nunca pudo o quiso decir, y no será tarde. Envíciese en largas frases incoherentes, en párrafos caóticos e ininteligibles, abrume a los burgueses asustadizos y a las damas reprimidas, pierda el sentido, la lógica, la razón que acuna monstruos en los insomnios, imparta los barrocos que tremolan en su alma, pontifique, desate aquellos poemitas escondidos en los libros de su adolescencia y déjelos volar detrás de los desatados perros de las furias, aniquile los infames monumentos, las huellas en las arenas inútiles y los falsos corazones tallados por mala mano en las antiguas cortezas de árboles muertos, manuscriba los jeroglíficos que codifican sus secretos y sus mentiras, los errores que desviaron su camino, el hambre y la sed, los muchos desengaños y los pocos misterios que le rompieron el amor. Renuncie a la lógica, a la sintaxis, a la cordura que se lee para quebrar la víspera de la espera, fluya turbulenta por un despeñadero, no por un lento cauce de ciénaga dormida, muérase espantando los fantasmas de todos sus pasados, día por día, convierta en cenizas los desengaños y los amores, hilvane las pasiones, cualesquiera sea la vertiente de donde ellas provengan, desarme sus olvidos voluntarios y póngale máscaras o antifaces, descríbalos, destrípelos, fragméntelos y vuelva a pegarlos con el mismo caos de su odio, su furia o su rabia, inserte subrepticiamente la maraña de sus desprecios en los textos del amor perdido, perfile sus venganzas como rosas espurias, use daga o puñal, saje o cercene, socave los plintos de sus míticas estatuas congeladas y deje sangrar los resabios de los besos traicionados y las manos infieles. Mientras otras mujeres de su edad tejen con la tranquilidad final de una vida ya vivida amorosas prendas para sus nietos, usted teja y desteja con las lanas de colores de su imaginación ansiosa el pecador tejido de sus deseos inconsumados. Hay fuegos en usted que nunca se apagarán, pero ya es tiempo de que deje de ser una mujer inconclusa. Escriba.







La forma de poema es una desgracia pasajera.

Osvaldo Lamborghini, “Die Verneinug”, 1977.



Revista PARADOXAS N° 204

1º de Enero de 2015






Ernesto Valle aquí:

MENSAJE DE NAVIDAD DE ERNESTO VALLE

#yamecanse6 


Más del Autor




BLANCA SALCEDO




BLANCA SALCEDO
Escritora y videasta formoseña, cultiva principalmente el cuento, aunque ha sido reconocida por su poesía

Óscar Fernández libro

libro autónomo:

El martillo de zadeh2

“Cuando la única herramienta que tienes es un martillo, todo lo que te encuentras son clavos” (Lotfi A. Zadeh)



@econauta2010

Pé de J. Pauner poema

Los Hacedores
Haremos fuego:
renombraremos las llamas,
que salten,
que abrasen juguetonas
entre tus piernas.
Serás copa de espuma,
costa azul,
tu saliva aguamarina,
trago largo en la garganta.
Haremos nubes:
pareidolias celestes,
collar de corazones cortados,
el ojo del búho,
la pupila de la noche,
luna te llamaré.
Serás corola,
colibrí sangrante,
girasol para mi brújula,
el norte apolíneo.
Haremos seres con cuernos:
unicornios, narvales,
nos nacerá Pan entre las piernas,
yo lo inyectaré en tu sangre,
tu parirás bramando al ritmo
de flautas.
Serás matraz alquímico,
rosa griálica,
gallo en veleta,
tierra, agua, soplo divino,
te nacerán Héroes
y Ninfas.
Haremos seres astados:
yo invocaré los vientos,
esos que ondulan,
acarician los acantilados
hasta arrancarles esquirlas
y te preñarán por cada poro,
cada lagrimal de tu tercer ojo.
Serás horno en verano,
piedra angular,
madre de magos,
abuela de hadas con cuerpo
de serpiente y dientes de lobo.
Haremos niñas azules,
como esas que salían del cuarto
de mis padres cuando yo tenía siete años
y ellos descomponían la cama
y yo lloraba
y tenía celos de papá,
el multiorgásmico gamo.
Serás orquídea jadeante,
labellum dentado,
pétalos orlados,
tallo esmeralda,
envuelta en papel arroz.
Haremos danzar a las horas
y sabremos
que estamos haciendo el amor,
deshorando las horas,
regirando el efecto de Coriolis,
agujereando el agujero negro
que cada noche se hunde en
la mesa de centro de la sala.
Te llamaré con tu Nombre Alto,
Me llamarás con mi Nombre Alto.
Estaremos a mano cuando seamos viento
que fecunda la grupa de las yeguas de
Glauco...




son 43 y ¿a dónde están?

Ellos son:
Pequeños pajaritos cuyos cantos en los árboles nos llegan con una brisa rumbosa como de rocío como de eternidad como de lágrimas

Son 43:

Muchos recuerdos que seguiremos escuchando por sus seres amados, de las ramas en las que se mecían, del viento corriendo por su piel

Son eternos:

Ya no serán figuras de sal que derrita el polvo y la lluvia Serán por siempre recordados y amados como se ama a la esperanza por su sacrificio y su inocencia

Son una vela encendida:

Serán el talón de Aquiles de todos porque aprendimos a lidiar con el dolor del otro Aunque nuestra naturaleza sea contraria Aunque nuestra situación no lo demande

Somos todos:

Serán legión de palabras porque el mundo se derrama en argumentos por su necesidad de entendimiento y de solidaridad internacional

Son México:

Serán un canto como de ternura en lo más hondo de todos Los que superaron su propia idiosincracia y egoísmo y se fueron con entusiasmo a marchar

Soy yo:

Serán poesías y serán palabras y serán miel y ¿a dónde están? Ya están en todos nosotros Su dolor es nuestro dolor
Livia Diaz

Marco Fonz

07/08/2011
Hola Livia te envío cinco poemas de Marx. Ojalá se publiquen, por favor si das el crédito de la traducción.
Ficha: Poemas/ Karl Marx/ Editorial El Viejo Topo, Barcelona, España, 2000/ Traducción Marco Fonz y Francisco Jaymes
Saludos y gracias.
Marco Fonz.

I
Tómalos, toma estos cantos
En donde todo es melodía,
Toma este amor que a tus pies humilde se postra.
El alma libre se aproxima en rayos brillantes.
¡Oh!, si el eco del canto es tan potente:
Para moverse alargado con dulces destellos,
para hacer latir el pulso apasionado que tu orgulloso corazón erguirá sublime.
Entonces de lejos seré testigo cómo la victoria te conduce a través de la luz.
Entonces más valiente pelearé por todo
y mi música rugirá en lo alto transformada mi canción sonará más libre
y en un dulce gemido llorará mi lira.

Poesía 
Como flamas creadoras una vez vertidas corrieron hacia mí desde tu pecho,
moviéndose desde lo alto ellas remontaron y las estreché entre mis brazos.
Como Eolo brilló tu forma.
Con suavidad se ampara el fuego, con alas de amor.

Vi el brillo y oí el sonido de los cielos barriéndose en la distancia, se levantan y se hunden,
se hunden, pero también rugiendo en lo más alto.
Entonces cuando la inerte contienda se calmó el júbilo y el gozo hicieron la música que estreché.

Anidando cerca de las suaves formas se detiene el alma,
en desencadenadas palabras de mi imagen de navegante por tu tan inflamado amor.
Limbo de amor, por el espíritu liberado resplandecen otra vez en su pecho creador.

El sol de la verdad
Resplandecen penumbra y estrella
en lo profundo del corazón y en trémula belleza,
la gracias del alma y la blanca piel en unión.

Jamás te muestras abiertamente, sol de la verdad,
tú bien podrías decirte a ti mismo:
- el sol derrama sombras, después de todo.

A mi vecina a través de la calle
 Me observa inquisidora. Dios, no puedo soportarlo por más tiempo.
Un hombrecito, una casa amarilla, una mujer delgada y nauseabunda.
Desde que la inspiración pudo tomar vuelo mejor me inclinaré hacia la ceguera.

XXII
El miedo no deberá clavarse con su helado aguijón
si la espléndida canción es para ser escuchada.
Un solitario grito, aquí
un llanto,
mira los resplandecientes fulgores, de la asesina espada.



Xalapa


A diferencia del Df, no tienes miedo, cuando caminas, de que te abran con un desatornillador, de golpearte las piernas con los torniquetes del metro, o de que te manoseen con las manos o las piernas o el trasero al pasar, al subir, al andar o al cruzar la calle en Xalapa.

 La luz es azul o es gris. No es verde ni de colores extraños como cuando te bajas en Pantitlán rumbo a La Paz.

Es menos difìcil llegar a la carretera que ir rumbo a Textoco, y más fácil comer que en las calles inundadas de gente y de tierra.

A pesar de eso le falta algo que tiene el defe, quizá la mugre o las aglomeraciones, los sujetos extraños y las chavas con cabellos de colores.

Me faltan los paseos de la Reforma lleno de perros y niños en bicicleta. La hostilidad y la cerrazón de mente y de alma de la gente de la gran ciudad;

los claustros, como sótanos de iglesia, los malos paisanos  y los bellos paisajes arquitectónicos, a pesar de tanto mugre anuncio por dónde quiera.
Livia Diaz

14 de junio de 2014

poeta veracruzano Orlando Guillén triunfa en cataluña


 "Los poetas pierden mucho tiempo en las largas filas a la hora del almuerzo Y en los muchos senderos como pasillos de rata de los mingitorios a las obras completas Se las averiguan para levantar el diapasón de las catástrofes Encima sufren la prepotencia Las madrizas de encargados y vigilantes En el aislamiento de la selva amazónica Que no es volcán y no se apaga Sino pulmón de ave y se vuelca por ola de las aguas puras Objeto de desastre vivo De miseria y de codicia Corona en tierra abierto De las estrellas" Orlando Guillén
ver VIDEO





EL POETA DE VERACRUZ ORLANDO GUILLÉN EN SU LECTURA DE POEMAS "TURURÚCTUC"
EN Arts Santa Mònica, ubicat en un singular edifici de la Rambla de Barcelona, és un espai de creuament entre l'art, la ciència, la comunicació i el pensament. Barcelona · http://www.artssantamonica.cat

poema revelion antinazista

Livia Diaz

revelión antinazista
te lo digo verso
para que lo entiendas
herman@

en el hoy de muchos
la clase media
nos ha traicionado

la humanidad
de la vox populi, lo dijo:
que unos hermanos
viven contra otros
por miedo a la miseria

y para no morir, en Europa
la estrategia que ciega,
es argumento,
los acusan de palabras

las armas
movilizan a las masas
con la opinión
de los unos de los otros

otra en un mundo incandescente
que arde, más que el sol

me pides que me sume
obrero de tu miedo

un cantor
canta a los ojos de la máquina
que no apague
por tags y por hastags

ellos,
fueron ellos
siempre ellos
pero callamos todos

los siervos, todos
los esclavos, todos
los dominados, todos

¿qué sentiste Neruda
tras el bombardeo
a Stalingrado?
preferí no saberlo ayer.
Es demasiado tarde
recordé  Auschwitz
de cabezas, cayendo
del Shoa que nadie mentó

Pedro será recordado
por Pablo
en algún muro
de Faceook
en su Twitter

estamos muertos
Dios
líbranos de todo el malo
que de nosotros
nos encargamos
ellos




criatura de peluche poema de CARLOS LÓPEZ DZUR

Gloria Trevi
poema de CARLOS LÓPEZ DZUR
 6-3-1993

Cuando vengan vendedores de romances
y jardineros de lágrimas,
gente que siembra bellotas en lo triste,
lburlones, canallas, traidores, envidiosos,
y te pidan la pose de la gloria
o la amenaza de esconder la chavalada
y separarla de tu pasado de alegría,
¿dónde se meterá
a los sátiros gritones
que se perviven contigo,
criatura de peluche?

¿Dónde esconderlos que no puedas hallarlos
ni se olviden de tu cuerpo
y tu silueta de estrellita atolondrada?

Ahora que te sobra vida
y vibra eterna, sin edad ni cansancio,
se arma Troya por la nueva vanguardia farandúlica:
Se compone contra el amor y se oscurece
por tanto mencionarlo con clichés...
te adoro, te idolatro, cariño, me gustas,
me engañaste, me quemas, piel adentro
o piel afuera, nos jodimos...

¡Sí, que se habla del amor
como del vaso de leche y el gato y la muina
y el boleto de circo,
pero no te aman; eres vulnerable,
eres su carne pasajero, su deslumbramiento!
Menos mal que tú compones emoción
y travesura y ennobleces hora más del poeta
y estás en el cine y en el calendario
para que te apetezca la mano más fecunda
y se reconstruyan los ojos de los ciegos
con tu silencio tangible de belleza y erotismo.
Tu ritmo es sano y fresco porque lo bailas
como ninfa y dejas tu locura divertida de ratera
en la espontánea atención de los que escuchan.

Menos mal que vives exactamente
en la raíz de tu metáfora y se te puede creer
que amas y piensas, con el coqueto esplendor
de las niñas del mundo y las doncellas que sienten
en su piel mariposas y duendes encendidos
cuando menstruan y miran a los faunos.

Menos mal que eres greñuda todavía
y, por más tristeza que sientas, nos regalas
el cartel de tus nalgas, o tus pechos,
o contornos del asombro
con que te eres y nos amas.

¿Que será de tí, deva
sin aparatos moraloides,
sin vendas, sin gusanos chupándote las alas,
el día que ni tú misma te comprendas
ni te sientas cautivante,
dueña de tu rebeldía y tus voces?

¿Se detendrá tu vuelo al infinito,
tu conexión con los que imitan tu aventura,
al repetir tus versos
terrenales o al andar
con pelo suelto entre clamores?

Cuando comience a tentarte la seguridad
de alguna fórmula y el guateque
del comportamiento diseñado,
¿recobrarán tus palabras la energía?
¿Seguirán siendo tus ojos avizores
y tu alma transparente?

Cuando envejezcas y no te quiera el novelero
y el cazafortunas,
¿sabrás que los sátiros seguirán contigo,
los peludos fans de la Arcadia,
panteístas a capa y espada,
gloriómanos de tu signo?



recordando a Rolando Alarcón



Rolando Alarcón
Del LP "La canción de la noche"

dirección original:
http://youtu.be/qW7Pfj5pABA



Publicado el 28/08/2013 por Staislav Palekha
•01. Querrían Los Rusos La Guerra (Yevgeni Yevtushenko) - 0:00
•02. Cuando Mataron A Lorca (Yevgeni Yevtushenko) - 2:49
•03. La Prisa Es La Maldición Del Siglo (Yevgeni Yevtushenko) - 5:24
•04. La Isba (Yevgeni Yevtushenko) - 8:36
•05. El Último Trolebús (Bulat Okudzhava) - 10:42
•06. Canción Del Soldado Americano (Bulat Okudzhava) - 13:02
•07. Cancioncita Sobre La Puerta Abierta (Bulat Okudzhava) - 15:15
•08. Escuchas Los Botines Al Pasar (Bulat Okudzhava) - 17:30
•09. Sharmanka (Bulat Okudzhava) - 20:04

Роландо Аларкон поёт песни на слова Евтушенко и Окуджавы
Роландо Аларкон - выдающийся чилийский музыкант, педагог, певец, композитор, исследователь фольклора.
Стоял у истоков фольклорного ансамбля "Кункумен".
Родился 5.08.1929 , умер во время операции 4 февраля 1973 года.
Президент Альенде пришёл выразить соболезнование на его похороны.
  Ver también:
Canción para Rolando

MARCHA NACIONAL POR LA PRESERVACIÓN DELAS LENGUAS INDÍGENAS

El 11 de agosto inició la marcha del poeta Sixto Cabrera en defensa de las lenguas indígenas. El hablante de lengua náhuatl pretende hacer conciencia contra la discriminación a personas que la ocupan para comunicarse.

El escritor es de Soledad Atzompa, Veracruz e inició su recorrido con una lectura de poesía en Fortín de las Flores.

Al comenzar la marcha por el rescate de la lengua náhuatl, explicó que en su andar busca mostrar a la gente lo hermoso de esta lengua, según escribió Mauricio Láinez Vázquez en el Buen Tono.

Posteriormente visitó Río Blanco, Orizaba y Ciudad Mendoza, y estará en Xalapa a partir del 19 de agosto para asistir a varias actividades, entre ellas una lectura el el parque de Jardines de Xalapa ubicado en la calle Copa de Oro, esquina Magnolia, a unos metos de la prolongación de Pípila a las 11.00 horas, con entrada libre y gratuita.

Allí mostrará también sus publicaciones bilingues.

En entrevista dijo a Láinez Vázquez que existe mucha discriminación hacia las personas que son escuchadas hablando su lengua materna, y que por eso se sienten agredidos y empiezan a desechar la idea de seguir fomentando el lenguaje en el seno familiar como se venía haciendo.

Ver también:

https://www.facebook.com/pages/Sixto-Cabrera

http://www.elbuentono.com.mx/index.php/altas-montanas/50870-lleva-el-nahuatl-como-estandarte

http://www.elmundodecordoba.com/noticias/regional/197-fortin/3192950-R1-Poeta

‪#‎lasplumasdelaserpiente

‬#sumemoscontraelRacismo

‪#‎NoEstaChidoDiscriminar‬

carta abierta: MARCHA NACIONAL POR LA PRESERVACIÓN DELAS LENGUAS INDÍGENAS

Por la ignorancia nos han engañado más que por la fuerza.
Simón Bolívar


Amig@sescritore@s, poet@s, artistas y gente interesada:

Esta carta la dirijo a ustedes en espera de su comprensión, sabedor de que a más de uno no le agradará ni como idea; pero, que respeto de antemano; esto es para hacer de su conocimiento, mi atrevimiento e insistencia en la difusión y preservación de las lenguas indígenas a nivel nacional e internacional, porque forman parte primordial en el entorno de las raíces de nuestras comunidades y esto es en sí, para que suceda la comunicación y modos de expresión, ya que sin ellas, no nos entenderíamos y porque nuestras costumbres milenarias encierran un cosmos, que lamentablemente está en riesgo de desaparecer si no hacemos algo al respecto. Porque ya sucedió en algunas comunidades de nuestra sociedad, a pesar de que la Sierra Fría de Zongolica, donde provengo, es considerada una zona indígena y sus habitantes eran en su mayoría hablantes de la lengua náhuatl, nos encontraremos con comunidades que ya no son bilingües, pues se les ha impuesto el castellano, al grado de sentirse avergonzados de ella. Por ello, mi atrevimiento a realizar una marcha por todo el territorio nacional, pues para nadie es un secreto que otras lenguas para desgracia de nuestro patrimonio cultural han desaparecido y otras están en peligro de extinguirse. Por ello, mi única intención es y será durante el recorrido el de promover y difundir nuestras lenguas y sensibilizar a los no hablantes de las lenguas en las grandes ciudades. Y en otra gran parte, sensibilizar a nuestra propia gente para que sepa apreciar su origen, y que son ellos, quien en su afán de dominar el habla del castellano van perdiendo sus raíces culturales, usos y costumbres.

Quienes estamos escribiendo en alguna de nuestras lenguas vivas, nos esforzamos aportando nuestro granito de arena por preservar nuestra lengua, esa hermosa palabra florida que nuestros abuelos nos heredaron, desde pequeños; pero, lamentablemente los escritores en lenguas indígenas pareciera que se nos puede contar con los dedos, somos muy pocos a pesar de los miles de hablantes. Mentiría, si les dijera que en mi pueblo a pesar de que desde el vientre de nuestras madres escuchamos las palabras hermosas en náhuatl y después crecemos hablándola, no sabemos ni la escritura, esto, a pesar de que supuestamente la educación básica es bilingüe, que nada tiene de bilingüe. Solamente es letra muerta.

Por ello, los nativos y gente hablante de otras lenguas debemos impulsar nuestros usos y costumbres, desde el punto de partida de nuestras lenguas vivas y ya no permitir que mueran más, quienes la escribimos debemos a su vez impulsar nuevos talentos. No hay que apagar la luz de otro para que brille la nuestra… Reza la frase de Mahatma Gandhi.

Recuerdo que cuando empecé a escribir en 1994, sólo algunos sobresalían por tener acceso a publicaciones. Y quienes no, moríamos en el intento. Muchos se quedaron. Ahora, debe ser lo contrario a nuestra egolatría, debemos multiplicarnos para que nuestras lenguas sobrevivan en un mundo globalizado.
Debemos crear consciencia en nuestro entorno y en una sociedad como lo es, la que vive en las grandes ciudades. Aquella que no es culta, porque sabemos, que con quienes hemos tenido la oportunidad de convivir (los poetas en lengua castellana) saben apreciar la riqueza de nuestras lenguas maternas. Crear consciencia dentro de nuestras comunidades y hacerles saber de la riqueza cultural que encierran nuestra cultura.

Por tanto la salida dará inicio en la Congregación de Atzompa, municipio de Soledad Atzompa, Veracruz, ubicado en la inmensa Sierra Fría de Zongolica, el día 11 de agosto del año en curso a las 10:30 a.m. recorriendo primero el sur para bordear al centro yendo al norte, para regresar al centro del país. Esto se traduce en lecturas en plazas públicas, casas de cultura, autobuses, universidades, presentación de libro, etc., donde se abra un espacio con la única intención de difundir la lengua de nuestros ancestros.

Partiré con las manos vacías y con los bolsillos llorando, es decir, sin dinero, pero estoy seguro que sabré lidiar con ello. Sé, que no me faltará un piso para dormir, un taco que compartir, y mucha palabra que dar a conocer. Por lo que, qué más agregar. Me guío por la necesidad de contribuir a que la lengua milenaria, la de los tlacuilos no se decrete algún día muerta a falta de hablantes, que siga presente y cobre fuerza para seguir sobreviviendo a pesar de que la globalización nos orilla, nos arrincona, aquí, donde desde tiempos remotos se nos ha desplazado.
Quiero adelantar, que no seré el poeta que con este movimiento pretende lograr mucho, porque no sé aún lo que suceda. Sólo espero que sin egolatrías sumemos esfuerzos con la finalidad de que logremos rescatar nuestras lenguas vivas del destino que les espera. Adelantar también, que no tengo preparación académica, sino un autodidacta que nació hablando la lengua materna por herencia de los abuelos.

Sea pues, todo esto en favor de nuestras lenguas indígenas. Y desde ya, agradecer a todos aquellos que están en espera de la fecha. Y alistándose para programar algo en su lugar de residencia. De antemano, muchísimas gracias a todos ustedes.

F R A T E R N A L M E N T E
Sixto Cabrera González
Poeta náhuatl
Soledad Atzompa, Veracruz, México.

la revista de Alberto Martínez-Márquez:



PREGUNTAS EN MARZO

Alberto Martínez-Márquez*


1.


cuántos naufragios

de la mirada

quebrarían

mis febriles

persuasiones

en el envés

del silencio?



2.


desde qué tiempo

innombrable

las palabras conjeturan

la alevosa perpetuidad 

del poema invisible?



3.


en qué lado

menos suyo

el espejo trasciende

su preterida mismisidad?



4.


cuánto hastío

soportará imperturbable

la violenta marea

de la ceniza

en la herrumbre

del sueño?



5.


con qué retazos

de perversa locura

cubrirán las máscaras

del devenir

los intransitables abismos

de la existencia?



6.


será acaso 

este desierto fantasmal

de olvido

y desmemoria

el que derribe

con amargura

los errabundos mañanas

para erigir

con júbilo

los perspicaces ayeres?



7.


cuántas verdades

sostendrán incólumes

la deleznable mentira

de eso que llamamos tiempo?



8.


suplantará alguna vez

el abominable infierno

del espíritu

el paraíso glorioso

de la carne?




Alberto Martínez-Márquez* nace en Bayamón, Puerto Rico, en 1966. Es poeta, narrador, dramaturgo, ensayista, artesano, fotógrafo amateur y gestor cultural. Ha publicado: Las formas del vértigo (poesía, 2001), Frutos subterráneos (poesía, 2007), Contramundos (cuentos, 2010), Contigo he aprendido a conocer la noche (poesía, 2011) y Muerte en familia (poesía, 2013). Ha coeditado dos antologías de poesía: El límite volcado: antología de la Generación de Poetas del 80 (2000; junto a Mario R. Cancel) y Poesía de Puerto Rico: Cinco décadas (1950-2000) (2009; junto a otros cuatro co-editores). Tiene a su haber tres poemarios digitales: Al filo de la ciudad, Poemas sacados de la gaveta y O. Dirige la revista electrónica Letras Salvajes.

poema Stellium completo

STELLIUM

Aquel día de mayo, a principios de siglo 21, se anunció que será visible “Stellium”, fenómeno astronómico y desde la tierra ya una vez antes ocurrió. Se le llamó “Estrella de Belén”, por quienes así concibieron la anunciación del nacimiento de Jesús Cristo.

Solo podía verse así, y desde la misma ciudad, 2000 años después. Nos lo informó Antonio de las Heras, quien se cuestionaba si, acaso, este fenómeno nos anunciaba algo a los humanos. 
Livia Díaz leyó, y se preguntó si Esa estrella, formada por la conjunción de 5 planetas representaba algo para los creyentes, pues, en esas cosas.
Ante el silencio de la grey católica, y en general... Livia pensó ¿quién podría voltear el cielo bajo el fragor de las balas? Eran días de combates Comenzaban a llegar por internet las cosas que los medios callaban

Livia mandó este poema a un concurso y ganó el primer premio, por lo que pudo leer este poema a un lado del mural de Papantla por la noche, un día de mayo. 
Fue ante todos. Las palabras retumbaban y la poeta al leer piensa que vivió una catarsis, vió su poema al hablarlo y después de leerlo lo entendió, pero aún era pronto para que lo escuchara el mundo, aún así había quien lo compartiera y lo dió a publicar a muchos medios. Fue traducido en varios idiomas y en lenguas.

Livia sigue esperando que el mundo escuche y vea y oiga, y que termine la guerra entre Palestina e Israel. Este es el poema:

Imagen creada por Ehivar Flores
expresamente para este poema
Stellium
por Livia Díaz

Dos cielos opuestos se besaron ayer.
Uno el clarividente, y otro consagrado con vino de la iglesia.

Farándula sin ropa y rasuradas teclas
en una música muda que se guía
por el diapasón del diablo.

Y en medio /la nada de testigo.

Acorazada en su bunker artificial dibujando lo natural
de horizontal verticalista con guantes.

Originales esparcidos de un añejo asombro: Una mañana propicia
y ojos suficientes para leer mal lo que estaba bien escrito.

En medio /crece sin censura el gigante de la incomprensión
con sus llaves de duda que abre,
abre sin pedir permiso /porque así pueden sus manos.

Y el paisaje enharinado se cuela por su destino
lo deja blanco, blando y oloroso, /el polvo
no estaba considerado en sus presentimientos
para el sano juicio de todos los deudores.

Ambos cielos,
instalaron un asiento en forma de fe.

Cualquiera puede poseer sus atributos
ninguno sale ganando. La red que domina la gravedad /los contiene
patas abajo con la cabeza al norte /del algo que les guía.
¡Yo me opongo! - Dijo, sin ser escuchado
el único astro que quedaba de pie.

Los pequeños seguían cayendo muertos bajo sus alas
y del polvo, el único Fénix
cada vez que nacía, era domesticado.


Livia Díaz - México

Félix Díaz es huasteco

Uno sale a la calle con la maleta lista - dígase- una bandera para izar en la primer conquista, la guitarra por supuesto en caso de tener que dirigirse a una multitud ausente, alguna camisa del diario de todos los Díaz, preferentemente de color Azul (por aquello de la nostalgia o de la alegría) y un pie en el camión con destino cierto: cantar. Félix Díaz el cantautor logra la pertenencia y nos somete a compartir su visión del mundo, que también es el nuestro y canta lo que a cualquiera de nosotros nos gustaría decir.
Debo agregar, que en su música se localiza una calidez -si acaso ajena al cotidiano circular de la radio comercial- instalada en el buen gusto, en la creatividad que nos permite disfrutar de una voz fresca que se conduce en la música como género.- entiéndase como tal, un autor que discurre sin ninguna cortapisa, ni trova, ni salsa, ni bolero solamente buena música, y de lo más promisorio de la canción alternativa del país.


esta canción aún no tiene música, confiesa...
Mayo 2014
Félix Díaz*


Hay un trozo de sol escondido en tu vientre

Para que sientas siempre que yo nunca me voy

Lo puse con una mordida sin dientes

Mientras cerrabas los ojos y se apagaba tu voz




Hay pedazos de luna menguando en mi espalda

Sonrisa blanca que guarda las caricias del sol

La tatuaste a diez uñas, caricia en desgracia

Mientras el murmullo gritaba y se nos iba la luz




Tienes entrepiernado un mar que pide ayuda

Una ventisca enamorada sin pudor en la cintura

Tengo una colección de besos rojos mal dormidos

Un rompeolas donde estrellarte sin miedo al mal olvido



(r) todos los derechos le pertenecen al autor

* Félix Díaz.- Mi vida es un sueño de esos donde no tiene que ver nada con nadie, pero cobra sentido cuando sucede. Estoy lleno de olvido y de canciones. Me espantan las mariposas. Huelo a suavitel, a Carolina Herrera y a espresso. Despierto mal dormido y feliz!



Abajo las calabazas y arriba los poetas... poema de Ángel Mateos

Lectura de poesía "De pieles y otras carnes"



 Registro de la lectura en vivo  de Ángel Matos, con el soporte de youtube en vivo

Nos cuenta que le fue tan bien que se pasó de la hora.. que repetirá la experiencia el próximo lunes a la misma hora, las ocho de la noche de Puerto Rico

Vivió "el poder que tiene la palabra por todas las fronteras" por lo que habrá intercambio y diálogo con los que presencien la lectura

.



 



Le fue tan bien que repite el lunes, a las 20.00 horas de Puerto Rico

Nicanor Parra el anti poeta de 100 años



Nicanor Parra el anti poeta de 100 años, en Chile le honran
Aquí lo tenemos en un video compuesto en varias presentaciones para conocer y difundir su palabra ha dicho, entre otras cosas:

"es que en verdad, desde que existe el mundo, la voz del mar En mi persona estaba"

en sus poemas Lo ha dicho: convencido, confeso, convicto Desde que conocí el mar quedé preso  Ahora vive, apartado, tranquilo, aislado por voluntad propia
Con motivo de que le dieron el Premio Cervantes, su nieto leyó su declaración
esta y otras cosas se pueden encontrar en internet

Que se disfrute escuchar y conocer al último poeta vivo de una generación (o veneración) de combatientes contra la incomprensión

video Mujeres de palabras




Guillermina Ortega es huasteca



Lo que ví, en un poema

 A Guillermina Ortega quien vió que, el agua y la piedra son el tiempo

Livia Díaz

Ehécatl  sopló hacia el Ágora
miró los símbolos,  los elementos
que nos dan  identidad
Vió dentro de la semilla
El origen del árbol  que produjo este nombre
Tu corazón  huasteco y totonaco
Las partes de tu  semilla
El este y oeste de tus  manos
Las herramientas laboriosas que te  hacen mujer
hebra y madre

El seńor del viento
escuchó al  trueno
escuchó  sentado
Escuchó señor
tabaco y  fuego
en torno a la piedra   central de tu mitografía

Miró  a través de la tela de algodón
A través del hilo  rojo
A través  de la vidriera que te contuvo
Hilo  agujas  y maíz

El  seńor pasó a sentarse a su lado también
todos agradecieron  a los antiguos
tu presencia
Dieron el permiso necesario para el  silencio
mientras tu poeta deletreaba el resto de los elementos

Los elementos invitados
los elementos a  los que diste voz

Habló el agua el 28  de junio
te dijo: ven
Y habló el sol
“Nos falta luz”
y llegaste con la lluvia y volviste
tridimensional  ese espacio,
como museo.
Corrió el afluente  entre voces silentes

yo lo ví:
Los miles de indios muertos
sin nombre
sin mancha
sin número
Estuvieron presentes
y fuimos testigo

Tu nombre será rescatado, por siempre  
Guillermina pasó a Ortega
y nos  dió el fruto hoy aquí
Todos los hermanos vimos que
el pasado colectivo indígena
tiene futuro

A pesar de los farsantes
de los parias
de los ignorantes

La huasteca saltó al totonacapan
y fue bien recibida
en la capital, por tus iguales mestizos

Los dioses siguen expectantes
Miras acá
miran allí:
Ven la raíz

Tu verso sigue migrando
La tierra cantó en Xalapa
dijo el nombre de tu monte
a tus escuelantes
necesitados de amor  
Dolientes de cariño sincero


 29 de junio de 2014; Xalapa, Ver